Sobre el placer que produce el tabaco

por Gregorio Angelcos

El cuarenta por ciento de los chilenos son fumadores, sin embargo las políticas públicas se empecinan en crear estrategias mediáticas destinadas a reprimir a quienes con deleite, aspiramos el humo de un cigarrillo para conversar sobre la existencia, invadiendo nuestra atmósfera de nostalgias, o simplemente acompañar un café de sobremesa, como un habito social que nos vincula con afecto y una dinámica de comunicación entre interlocutores que comparten en un bar.

Que el cigarrillo hace daño, lo hace, sin embargo, los consumidores de tabaco están plenamente conscientes de la decisión que han tomado, y a pesar de las provocaciones que tienen su origen en las medidas destinadas a una corrección de conducta, la gran mayoría continúa fumando y lo hacen con placer.

De tal manera que el resultado de esta estrategia proveniente del Estado ha ido creando una polarización entre fumadores y no fumadores, con consecuencias nefastas para quienes consideran al cigarrillo como parte esencial de sus hábitos cotidianos.

Aquellos que no fuman y transitan por una calle o se cruzan con otro transeúnte que lleva un cigarrillo encendido, reaccionan con miradas punitivas como si estuviesen enfrente de un sujeto vicioso, digno de sanción, un inmoral que atenta contra las buenas costumbres y el bien común.

Y así, la propaganda antitabaco va creando nuevos y cada vez mayores espacios de exclusión para un número significativo de ciudadanos, que disponiendo libremente de su presupuesto, y haciendo uso de un derecho individual, compran un paquete de cigarros en el quiosco de cualquier esquina de nuestra contaminada ciudad.

No se hasta donde es ético, exhibir sobre el envoltorio de una cajetilla a un adulto mayor enfermo de cáncer por exceso de tabaquismo. Y cuanto de eficacia tuvo una publicidad de esta naturaleza en la disminución del número de fumadores en el país. Puedo señalar que he conocido personas que han tomado la decisión de abandonar el cigarrillo definitivamente, en un acto de voluntad personal.

Por tanto es un ejercicio de conciencia, de reflexión individual, en donde no intervienen factores externos, que sin haber demostrado su eficacia, se constituyen en formas sutiles de represión y manipulación de una conducta que no altera la convivencia social entre individuos que se expresan a través de su diversidad, en una sociedad que teóricamente se propone garantizarla, sin haberlo conseguido plenamente hasta la fecha.

A estas alturas, inicio mi ritual en el silencio de mi escritorio, saco un cigarro del paquete, lo enciendo y lo aspiro, lanzo una bocanada de humo, mientras colocó un CD de Víctor Jara; los primeros acordes me anuncian uno de sus temas más emblemáticos, escucho, mientras planifico la continuación de este artículo que defiende el derecho de los fumadores a no ser perseguidos socialmente por su hábito:

Voy a hacerme un cigarrito / acaso tengo tabaco / si no tengo de'onde saco / lo más cierto es que no pito. / Ay, ay, ay, me querís, Ay, ay, ay, me querís, Ay, ay, ay. Voy a hacerme un cigarrito / con mi bolsa tabaquera / lo fumo y boto la cola / y recójala el que quiera. / Ay, ay, ay, me querís, / Ay, ay, ay, me querís, Ay, ay, ay. Cuando amanezco con frío / prendo un cigarro de a vara / y me caliento la cara /con el cigarro encendido. / Ay, ay, ay, me querís, /Ay, ay, ay, me querís, / Ay, ay, ay.

Fumamos porque el cigarrillo nos produce placer, que es una sensación o sentimiento agradable, que en su forma natural se manifiesta cuando se satisface plenamente alguna necesidad del organismo.

Hay muchos tipos de placer o satisfacción: El placer físico, que deriva de disfrutar condiciones saludables (relaciones sexuales, ingestión de platos sabrosos de comida, por ejemplo) y de disfrutar de los sentidos. El placer estético, que emana de la contemplación y disfrute de la belleza que consiste en el equilibrio perfecto entre lo ideal y la realidad. El placer intelectual, que nace al ampliar nuestros conocimientos y arrancar secretos a lo desconocido para de esta manera poder descubrir y satisfacer nuestras necesidades espirituales y materiales y hacer más libre y consciente nuestro actuar enriqueciéndonos espiritualmente.

Hay distintos tipos de placer físico: el gastronómico, y como extensión de este la degustación de vinos y el consumo de cigarros. El producido por el tacto mediante masaje. El sexual en sus diversas manifestaciones

El placer psíquico deriva de la imaginación, el recuerdo, el humor, la alegría, la comprensión y los sentimientos de equilibrio, paz y serenidad, que granjean la llamada felicidad. El mero pensamiento puede llegar a sentirse dichoso sólo con la imaginación de lo bueno que no se posee ni se disfruta en ese momento. El placer "psíquico" es definido por Platón como el mayor, y abarca también todos los placeres mentales causados al percibir cultura o arte, o al crear.

El intento de castración de un placer provoca algún tipo de frustración en el individuo que es victima de una represión. Y esto ocurre en la actualidad con las políticas públicas de salud. Buscan la protección de la salud física de los fumadores, y contribuyen a dañar la salud mentad, deteriorando su calidad de vida.

Vivimos en un país que ha morigerado las pasiones del hombre a su mínima expresión, ejerciendo sobre sus vidas una rígida normativa moral y ética. Impedir que las personas fumen con total libertad, restringe la expansión de su placer e instala el miedo, en una sociedad que se caracteriza por la construcción de una cultura de la desconfianza.

Por el derecho de los fumadores, es necesario exigir libertad de acción y de opción de un placer que permite el goce complementario, mientras se intenta vivir con un poco más de felicidad.

Al ritmo de una milonga en un bar llamado Tarzan

por Gregorio Angelcos Once de la mañana en el sector oeste de la provincia de Buenos Aires, es sábado ocho de diciembre, el sol calienta las veredas de la calle Italia y una brizna de aire frío nos humedece el rostro, mientras la poeta Valeria Zurano me informa sobre el contexto urbano por el que transitamos, y al cual ella pertenece desde que su padre iniciara la construcción de su casa hace ya mas de tres décadas.

Nuestro destino la estación de Castelar, una de las tantas paradas por donde transita el popular tren de Buenos Aires, luego de unos minutos arribamos a un bar de fisonomía coloquial, con vitrinas de color café moro desteñidas por el tiempo, y las sombras de un pasado que cobija historias de ciudadanos de esta extensa ciudad. Su nombre Tarzan, como el popular héroe de las historietas norteamericanas de la década del cincuenta.

Su estética se asemeja a uno de los tantos bares de Valparaíso de comienzos del siglo veinte, madera insigne pero deteriorada por el uso infructuoso de los parroquianos que lo visitan, una decoración recargada de fotografías antiguas, carátulas de discos de vinilo de viejos cantantes de tangos que se los llevó el diablo, para amenizar la bohemia del infierno.

En su interior, varios trabajadores de la estación y del circuito comercial de los alrededores que se escapan unos minutos para degustar un buen trago mientras se alterna con una conversación sobre el último partido de Boca, o la asunción a la presidencia de Cristina Fernández, acontecimiento social y político que ocurriría cuarenta y ocho horas después.

Mientras detrás del mostrador, un gordo de pelo largo rizado y tez morena cocina diferentes carnes sobre una parrilla, y el aroma penetra nuestros sentidos, los viejos “muchachos” del barrio beben sin grandes preocupaciones, abundante ginebra y whisky, acompañados de hielo y soda que tintinean anunciando que ya se aproxima la navidad.

Algunos sorben un aperitivo, gancia, que es similar al martini seco y nosotros un bebida de pomelo, nuestra reentre antes de darle el bajo a una copa de ginebra de alta graduación alcohólica, solo para bebedores con experiencia y valientes en busca de alguna aventura etílica que los desvaríe por algunas horas de una cancina y pálida realidad.

Miro hacia un muro y leo un aviso que dice: “ Tarzan, su bar le dice la hora” y en una relación obvia con el texto, un reloj grasiento por el humo de la parrilla nos avisa que ya es mediodía.

Tarzan es un reducto que nos traslada por la nostalgia de los años que se fueron, con personajes que no evolucionaron con la presunta modernización de la vida, que se quedaron anclados en un pasado donde el vértigo no existía, y la tranquilidad de los horarios no conspiraba contra una productividad necesaria y razonable.

Afuera, se siente cada cierto tiempo el ruido del tren que transita del oeste rumbo a Capital Federal, el ingreso y la salida de pasajeros fantasmas que raudos aparecen y desaparecen por sus diferentes ingresos. Es hora de almuerzo y los platos empiezan a transitar entre las mesas de la mano de un garzón benevolente y generoso, que con su mejor sonrisa traslada carnes, morcillas, chorizos y pastas, pura gastronomía popular del bonaerense tradicional, pizzas con diferentes sabores, y nosotros con nuestros jugos gástricos que se desbordan continuamos bebiendo, Valeria una cerveza con hielo, y el que escribe esta crónica, una ginebra de la más antigua tradición, esa que solo los viejos tercios bebían en un pasado no muy remoto. “Hay que ser hombre para beber ginebra pura” me comenta el mozo, y sin quererlo alimenta mi ego masculino y pequeño burgués.

A estas alturas el boliche está repleto de transeúntes que convergen para saciar su apetito, y en forma desenfrenada engullen los diversos platos que salen de la cocina, o de la parrilla del cocinero que suda por la alta temperatura de la madera que se calcina en una base de ladrillos: Todos comen y beben impetuosos, con entusiasmo, como si se tratase de un ritual pagano en que intervienen Baco y Dionisio, en una orgía de placeres mundanos.

A nadie le importa mucho la realidad política del país ad portas de un cambio de mando; “este es el único país donde el marido le entrega el mando presidencial a su mujer” comenta socarronamente un parroquiano, y nosotros debemos regresar a casa donde nos espera un almuerzo con diminutas empanadas y mucha cerveza, son costumbres diferentes a las nuestras.

Pedimos la cuenta, son doce pesos argentinos, algo así como dos mil pesos chilenos, pagamos, el mozo me extiende la mano y me comenta que “ustedes ya tienen una presidenta mujer”, lo miro y me encojo de hombros casi resignado, él lo entiende, recibe el dinero y nos vamos de regreso por la calle Arias. De fondo se escucha la voz de Edmundo Riveros cantando Milonga Lunfarda: En este hermoso país que es mi tierra la Argentina / la mujer es una mina y el fuelle es un bandoneón / el vigilante un botón, la policía la cana / el que roba es el que afana el chorro un vulgar ladrón / al sonso llaman chavón / y al vivo le baten rana / la guita o al vento es el dinero que circula / un cuento es meter la mula y al verres por el revés / si te la echaste tenés / y en la rama se está seco / si andas bien andas derecho / tirao el que nada tiene / chapar lo que te conviene, agarrar lo que está hecho...

Mientras caminamos por Castelar aprecio el silencio, y las arboledas que en gran cantidad se convierten en la maleza de la selva de este bar emblemático que se llama Tarzan, el que sobrevive en el entorno con su atmósfera de poesía, alcohol y gastronomía popular..

Tango de Valparaíso

VALERIA ZURANO

“-estos muertos son míos

(señalando las palabras)

-estos muertos son míos”.

Antonio Carrera

No puedo saborear la sombra de esta primera persona magullando las palabras en la cavidad de la boca porque es imposible esbozar alguna mueca, apenas una ínfima mueca en un rostro que vuelve a ser el semblante del extraño perdido en el laberinto de la definición. Entonces, me veo obligado a cambiar el tiempo del hablante, un hablante que puede tomarse ciertas atribuciones porque es el yo del relato. La realidad amenaza con su filo en el cuchillo de mi cuello, un cuello que actualmente es casi muy parecido al cogote degollado de una gallina. No quisiera abandonar este presente ya que desde aquí puedo hablarte de mis miserias, mientras el pasado propone una mezcla de sueño y recuerdo, la nostalgia del tango de la vida.

Tengo la mitad de mis dedos, pero con el resto, con lo que queda, con la música del silencio enciendo un fósforo y arrimo al fuego un jarro con agua. Hace años que he perdido la fuerza para soplar, por eso dejo que el fuego consuma la madera, dejo que se consuma, y aunque uno tenga la impresión de que esto sucede rápidamente, me detengo a hablar de ese supuesto instante, el momento en que el fuego, esa llama diminuta arde hasta el final.

Ese lapso de presente hace una estadía de pasado en mi alma, y entonces, cuando caigo en estos avatares la incertidumbre aparece como si fueran cucarachas, salen de atrás de los muebles, se enmarañan en mi pelo, se escurren por la ropa. Pero hay certezas que crecen, verdades que siembran el camino, hermosas y tangibles verdades, innegables como nuestra existencia, como la llama que continúa ardiendo. No te recuerdo con la mente sino con el corazón, aunque esto mas no sea una apreciación personal de la fuente donde podría surgir la memoria. Y ese es justamente el motivo por el cual trasladar mi condición de hablante hacia un pasado podría ser no sólo peligroso, sino en esta frágil situación, algo tentador.

Los movimientos tocan los límites, el despojo de un cuerpo que cada mañana se abandona a la suerte de los barrancos. Un trozo de pan cae al piso, está a menos de dos centímetros de esta mano, me estiro y la silla tambalea, pierdo el equilibrio, me deshago como las migajas. Digo -perdí el equilibrio – y abruptamente oscilo entre el presente y el pasado. Un pasado que no puede ser nombrado porque es la historia del presente, es el viaje que ha dejado una estela de tiempo dibujada en los años, y que ahora, habría llegado el momento de sellarla.

Nada de lo que pueda decir tiene demasiada importancia cuando las palabras dependen de la llama que se consume, esa llama pequeña que sigue ardiendo en la oscuridad de la habitación. La duración del fuego corresponderá al tiempo del relato, y es lo que tardaría probablemente en consumirse un fósforo, lo que tardaría en consumirse la vida, la unión del recuerdo evocado y la imagen del presente.

La lumbre inconstante e irregular permite entrever las fotos de algún país lejano, porque siempre es un país lejano. El mundo de un hombre guardado dentro de esa caja que se tiñe del color del fuego porque es fuego, porque es ceniza, porque es el destino escrito, es la única forma que puede decirse destino sin decirlo, sin saber que todo lo que se ha dicho, todo lo que se ha hecho, es para no decir esa palabra.

La fuerza de una caja que se abre y empapa el aire con el perfume del pasado, el hado de un cofre que promete regresar a la incertidumbre de la oscuridad, ese fue el escondite donde mis putas guardaron celosamente los recuerdos del desequilibrio. Pero el amor es olvidarse que se está amando y siempre te olvido, continuamente te olvido, hasta que vuelves inmortal y bella como una esfinge, y juro que es la última vez, y me perjuro una venganza porque sé que tu elección es premeditada y oportuna, porque sé que una venganza podría subsanar la diferencia entre mi espantoso final y tu inmortalidad.

Los días son como la espuma del mar que arde con el viento y que al llegar a la orilla se desintegra. En las orillas de estas manos ha desaparecido tu rastro, y por eso ellas han arrancado las puntas y las orillas de mis dedos para atesorarte como yo lo hubiera hecho. Mi pequeña niña; la espuma que vestía las olas te ha llevado a su mar frío y azul. Ay! Mis pequeñas nadies, fueron tan gentiles de arrancar las costas de mis dedos y guardarlas cuidadosamente para el resto de los días, fueron piadosas en guarecer esta cordura dentro de sus manitos blancas porque siempre se han apiadado del silencio.

La lumbre va haciéndose débil, el mundo va apagándose pero sobre la caja descansará la tierra del tiempo, la tela entramada de los días cubriendo los ojos para observar entre tinieblas la belleza de la que nunca tuvo rostro. Tu vaguedad al ritmo enloquecido de la llama parpadea, y siento el deseo de abrazarte, siento el agotamiento de saber que jamás te he tenido. He deseado vestirte como a las otras, que seas como las otras, como las que vienen ahora y en esta asquerosa mugre igual intentan tocarme. La flama me desquicia junto al recuerdo imperante en la necesidad de construirte.

Y parto hacia esa tarde en el bar La Playa donde fumamos unos cigarros y tomamos el licor de los que no están. Hubiera querido secuestrarte con la furia de los pescadores, con la rudeza de los marineros. El ancla del barco como si fuera el péndulo de un reloj que condena, como si fuera la brújula del destino, como si fuera la balanza de la justa verdad. Ay mi pequeña puta, eras el nombre prohibido, el vocablo que se disuelve en la boca, aunque ahora esta boca haya quedado sepultada en el error del pasado, de querer y no poder, de ser la agonía de los que una mañana no pudieron nacer porque ya estaban sepultados.

Tus pasitos inquietos en las escaleras de los cerros. El puerto de Valparaíso abrazándonos, querida nadie. Un puerto que tiene el poder de susurrar su historia, la historia de sus muertos como una canción disfrazada de brisa marina. Un puerto que fue demasiado lugar para alguien que no es nadie. Siempre es un puerto el sitio donde los muertos pueden venir a buscarnos. Como este puerto abandonado cómplice de un río que quiere llevarme a sus fondos. He procurado que sea la palabra más trivial e insignificante la que pueda nombrarte, para luego reírme con ese tono grave y fanfarrón, mi nadie, mi pequeña niña que todavía no ha nacido, mi pequeño silencio bañado de miedo, de sangre.

En la plaza de Valparaíso me he batido a muerte en un mano a mano de cuchillos por tu nombre de nada, por tu cuerpo de mariposa nocturna. Una mariposa de alas prominentes y negras que no conocía su itinerante recorrido hacia la desaparición. La mariposa que ahora se posa sobre la superficie áspera de esta caja y me condena a desearme a mí mismo. Su cuerpo peludo y negro sobrevuela la habitación, me está buscando, sé que quiere posarse sobre mi rostro. Las migas de pan siguen desparramadas en el suelo. Es apenas un insecto pero de todos modos sabe demasiado. Quiere entrar en mi boca. Se estrella contra los labios. Es el cuerpo de la palabra que quiere entrar en la boca. Las pequeñas putas han venido a adorarme y a cambio tomarán el territorio del deseo, entrarán en mi cuerpo como la daga que esa tarde en la plaza de Valparaíso se clavó en el costado de mis costillas. Luego la sangre comenzó a teñir el empedrado y pensé que tal vez no valías la pena.

Esa tarde saqué mi cuchillo por mis pequeñas putas; las niñas de nadie, mis niñas. Pero ninguno es como tu cuerpo cuando venía de noche y se enterraba hasta el fondo de mi boca, ninguna habría podido igualarte porque desde niño supe tu existencia y desde entonces he comenzado a buscarte, a soñarte simple y compleja, a dibujarte desnuda o vestida de luz. Me he ganado la muerte por tu culpa. Por decirte y decirte cada noche de duelo cuando el duelo aún no podía elegirme. Me habían jurado la muerte, y fue así como el filo se enterró en mis pulmones, de esa misma manera ahora el filo de esas alas flagela mi piel, la piel con la cual te disfrazás y podés volver. El cuerpo se desplomó en la plaza, esa tarde cuando en Valparaíso caía el sol, mientras te desvanecías junto a los extraños rostros que se acercaban y pregonaban mi muerte.

Me revuelco en esta falta de todo, en esta necesidad de espantarte cuando disfrazada de mariposa nocturna regresás para fastidiarme y reírte. He dado mi vida por vos, pequeña niña, siempre haciendo la constante sombra de un femenino en la pared del lenguaje, en la pared donde todo puede ser dicho, todo puede ser escrito, pero yo he preferido callar para salvaguardarte de ese abismo.

Y por fin, lo que vos y ellas deseaban, el charco de sangre buscando el cauce de las baldosas, buscando la salida hacia el pacífico. Los barcos tocando los graves silbatos y las proas blancas resplandeciendo en el mar azul. Tus sueños de nadie haciéndose realidad mientras las pupilas intentaban atrapar, desde ese plano a ras del piso, la última visión del horizonte en un océano que es cómplice del atardecer.

Pienso mientras arde este último destello que voy a cortarte las alas, a quemarlas con este tierno fuego que se consume, simplemente para que no vuelvas, aunque sepa que vas a volver una y otra vez, aunque persiga esa idea de vengarme y sienta culpa cuando sé que él único que puede quemarse es el que está dentro del texto, es el que tiene los huesos gastados y el cuerpo carcomido, es el que padece un encierro entre puntos y comas, es el que ha buscado explicar lo inexplicable únicamente para dañar tu orgullo.

No puedo tocarte con las yemas de mis dedos, y me siento dichoso cuando algo es efímero y liviano como el aire de ese puerto, como tu voz de mujer de tiempos añejos, como el pasado de una ciudad que está sitiada de mentiras, de un país que está detrás de la llama que ya se ha consumido y sigue tambaleando en el borde del mundo, el borde de la gran boca del mundo, la boca de un hombre que no es como yo porque se parece a ella, y es la lengua de un país que se ciñe a la búsqueda desesperada de la última noche para hacer los hijos que vendrán.

La astilla retorcida se ha hecho cenizas y la oscuridad invade el recinto. El cuerpo de la palabra ha desaparecido momentáneamente, se llevó sus alas y el aire necesario para que esas alas narraran la historia. Pero muy a mi pesar, donde te sé irremplazable, observo las cinco pequeñas migas y te pregunto; ¿cómo llenar los huecos sin usar alas de mariposa para decir la historia, mi querida nadie? Cuando los que no fueron, los que no pudieron ser regresan a buscar implacables para ahogarnos en el mar de la venganza, y yo te he malgastado en la podredumbre de mi boca, te he engañado con otras y he injuriado tu nombre, demasiados años negué tu nombre, te he adjudicado la culpa de mis miserias, aunque siga aquí cantando que he dado la vida por vos; -palabra -y me las has arrebatado.

Esta delgada luz de tierra , poemario de Reynaldo Lacamara

por Gregorio Angelcos

Estructurado sobre cuatro conceptos esenciales para la creación de una obra poética: Memoria, reconocimiento, la palabra, el poema, Reynaldo Lacamara se reencuentra con el pasado crítico en que vivió la sociedad chilena, para dignificar y revalorar la vida de quienes como Jorge Yánez, poeta asesinado en Constitución por la dictadura, dejaron un legado de imágenes constituidas por una concepción ética que, trascienden el contexto de su naturaleza física proyectándose a través de las nuevas generaciones, en una simbiosis de intelecto, sensibilidad y experiencia de vida.

El poeta es sutil pero categórico en el tratamiento del lenguaje, carece de toda retórica como hablante lírico, es cáustico entre líneas con los instigadores de la muerte, y refractario en la forma de concebir y crear su poesía.

Distante del consumo y las modas transitorias en el ejercicio de la literatura, va construyendo sus versos como un orfebre que modela una pieza única e indivisible, con la habilidad propia en este caso de su imaginario, donde no se reproducen las destemplanzas de un lenguaje ciego y coyuntural tan propio de la poesía que reconstruye el pasado desde la memoria.

En Esta delgada luz de tierra, se reemplaza el odio por la reivindicación del derecho a la vida, la venganza por la trascendencia, la rudeza de las palabras, por la sensibilidad y la belleza en la búsqueda de un lenguaje que exprese con exactitud lo que el poeta busca decir y socializar como mensaje poético a través de este texto.

Dice el poeta: Sueño que me sueñas / y entretanto / la mañana se demora. / En esta delgada luz / ¿Cómo soportar el insomnio que me ciega? / Para toda suerte / la noche vuelve a los ojos del que calla.

Extraña interacción entre voces que se comunican sin que existan palabras para hacerlo, son las energías invisibles de dos hombres que se piensan en una realidad que gira en forma circular, y que luego se desenrolla como un hilo silencioso que rueda a través del tiempo sin detenerse.

Reynaldo sueña con Jorge, y Jorge sueña con Reynaldo, en una síntesis donde la vida y la muerte son trascendidas por la construcción poética del primero, creando un espacio de contacto y complicidad entre ambos. Este es el valor de la poética de Reynaldo Lacamara, superar los fenómenos objetivos, romper con el tiempo y espacio real, para crear en el poema, una luz por donde transita la vida de un hombre que fue asesinado, y del poeta que lo rescata desde su memoria para reincorporarlo a la vida, permitiéndonos la posibilidad de percibir su existencia más acá de la muerte.

Una hoja cae / pierde el sentido. / Se ordena una palabra / antes que una palabra ordene. / ¿Por qué una voz / me sujeta? / En la hoguera de otros actos / se desenlaza ingrávida la lengua.

En esta etapa del poemario, los desdoblamientos alteran las convenciones y las disciplinas formales. El texto se crea si mismo, el poeta permite que su imaginario se libere y fluya con entera libertad, impidiendo que la palabra se convierta en autoridad por si misma. Se anexa el fuego que se destempla quemando las insuficiencias de una retórica, que anula la expresión con su carga de inconsciencia verídica y reveladora.

En El Reconocimiento dice el poeta: “En los caracoles te conoceré / en tímpanos profundos de tierra convertida”; redescubriendo al hombre entre la naturaleza, creando de paso la inmortalidad a través de la conversión de la materia en un ciclo de readaptación permanente y perenne; para luego cerrar su búsqueda y recrear su encuentro para iniciar un nuevo ciclo de comunión y comunicación. He aquí los siguientes versos: “A La tierra trizada / donde estarán los huesos / y al humus de los recuerdos, / hasta la enmudecida greda / llevaré mi pensamiento envuelto / y esperaré / tu respuesta / y silencio”.

En La Palabra aparece la conciencia lucida y vital: “Si antes era pálido / ahora / una leche perdida en la niebla / me subsiste, / como mis dientes y mi hambre. La verdad es uno de los antecedentes relevantes que potencia el significado de las palabras del poeta, y la autenticidad para develarse a si mismo frente a esta tragedia mayor, que es el asesinato de un poeta. Nada más absurdo, pero nada más necesario para las tiranías a quienes les duele, los lacera la presencia de un hombre que es capaz de dar cuenta de la realidad de otros hombres, que son capaces de reducir la vida al contexto de un infierno que incinera las almas libres, y subordina a los que culebrean entre sus miedos y las discrecionalidades de un poder sustentado en el crimen.

Por eso la palidez del poeta, el sufrimiento síquico que se expresa en los cambios de textura y de color en su piel, impregnándolo de una nueva y sólida lucidez que lo transportará con una identidad compartida entre el pretérito de su templanza y la validez de su experiencia poética cognitiva.

En El Poema, aparece “el lento velero de las esperanzas”, “rodeado de acantilados violetas y ropaje frío”, “huyendo de róbalos que te persiguen”, “estás muerto pero me vives”, “te envío la carta precisa”, porque “hay una delgada luz de tierra / que alumbra el nacimiento de un poema”.

Y en este poema se reencuentran Jorge y Reynaldo, con la profundidad de sus océanos, con la estética y la sutileza de las palabras empleadas para la acción de crear, con la dinámica del viento que penetra la conciencia de Lacamara para invitarlo a decir lo que no se dice, y lo hace con justicia, con precisión poética, imbuido del dolor necesario, y del optimismo de quien revive en el texto a un hombre que alcanza una sólida eternidad a través de Esta delgada luz de tierra, una obra que nace para incorporarse a los espacios que reconstruyen la memoria con belleza y plena autenticidad.

ENTREVISTA CON LA ESCRITORA ARGENTINA VALERIA ZURANO

Con motivo de la Realización del Encuentro Internacional de Escritores, CHILE TIENE LA PALABRA: Latinoamérica en el corazón; a realizarse en Santiago y Valparaíso entre los días 2 y 6 de noviembre, hemos conversado con esta destacada poeta argentina quien visita por primera vez Chile, en el marco de este importante evento de la cultura, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile.

Valeria Celeste Zurano nació en Buenos Aires, Argentina, el 1 de julio de 1975. Estudió Derecho en la Universidad de Morón, y actualmente cursa la carrera de Licenciatura en Comunicación Social en La Universidad Nacional de La Matanza. Ha editado su primer libro en forma independiente bajo el título de Barco en Llamas, con un sello de autor (Escritores Independientes Unidos.) Actualmente, su segundo libro, Las damas juegan ajedrez se encuentra en proceso de edición bajo el sello Alción Editora.

por Gregorio Angelcos

Algunas de sus obras fueron publicadas en distintos medios como en el Diario Clarín suplemento zonal, en 1995. La Nación, Suplemento cultural, en 1995. La Jornada, México, en el 2005. Revista Papalotzi, México, en el 2006. Publicación en Revista Literatos Nº IV, 2006, Buenos Aires.

Ha Obtenido los siguientes premios literarios:

Primer Premio de Poesía Concurso Literario “Leopoldo Marechal”, Secretaría de Cultura de la Municipalidad de Morón. Segundo Premio Concurso Nacional de Poesía “Alejandra Pizarnik” de Asociación de Escritores Argentinos ADEA, 1994. Primer Premio de Poesía Concurso Dr. Alberto Luis Ponzo de la Universidad de Morón. Tercer Premio Concurso Provincial de Poesía Dr. Guillermo Ara, 1995. Mención en el III Concurso Nacional de Poesía “Cesar Vallejo” de la Asociación de Escritores Argentinos ADEA, 1995. Primer Premio en Narrativa y Poesía en Concurso Literario “Discépolo” organizado por la Secretaría de Cultura de la Municipalidad de La Matanza, 1995. Actualmente lleva a cabo la Edición de una Revista Bimestral de distribución gratuita sobre Arte-Cultura y Diseño denominada Los Otros, la misma es distribuida dentro y en los alrededores de la Universidad Nacional de La Matanza, ubicada la misma en la Provincia de Buenos Aires, lugar que se caracteriza por albergar gran cantidad de barrios emergentes.

P.- Valeria, ¿Cuando y porqué empezaste a escribir poesía?

R.- Comencé a escribir cuentos y poemas cuando tenía siete años, como consecuencia del amor que ya desde niña sentí por las palabras. Todavía no estaba en la escuela cuando leía una y otra vez un libro de fábulas, cuentos y poesías, iba para todos lados con el libro, y recuerdo que quería compartir con toda la familia la belleza que había hallado. Es así como por un lado fue el motivo de haberme enamorado de las palabras, y por el otro lado fue la posibilidad de poder sentir lo que a otros les sucedía, desde niña comprendí la injusticia, el dolor, la desigualdad, la miseria, y entonces, cómo iba a hacer para no escribir!.

P.- ¿Cual es el objetivo de tu literatura?

R.- Uno de los motivos es despertar, quebrar las maderas del gran andamiaje de la realidad que propone una pesadilla de inercia hasta el final, poder correr los velos de la mentira para comprender que vivimos en un mundo donde ya hemos perdido las opciones. Todo está estructurado funcionando por un motivo concreto y específico, y nosotros estamos haciendo de engranajes pero tampoco tenemos real conciencia de eso.

P.- ¿Señala a tus autores esenciales y explica porqué?

R.- Los autores con los cuales establecí cierta complicidad literaria son varios, podría nombrar a Alejandra Pizarnik y Olga Orozco que han invitado al mundo oculto de las palabras, ellas me ayudaron a revelar el lado oscuro y misterioso de cada palabra, creo que ellas mostraron una llave. Julio Cortázar, Jorge Luis Borges, Oliverio Girondo a quienes he podido desmitificarlos y encontrar sabiduría, versiones preciosísimas y sentidas de Buenos Aires, de la paradoja que propone vivir en esta ciudad y también sentirse exiliado. Luego, Marguerite Yourcenar, Djuna Barnes, Proust, André Gide, Clarice Lispector donde he descubierto un lenguaje barroco y ornamentado, el lenguaje poético en la narrativa, los sentidos llevados a la literatura. Rosario Castellanos, Jaime Sabines, Elvio Romero, Alfonsina Storni, Vicente Huidobro; el compromiso social y testimonial con la palabra. No me considero una gran lectora, ni estudiosa de las letras, no puedo ser ni imparcial, ni objetiva ya que sigo enamorada como cuando tenía siete años.

P.- ¿Cual es tu rol específico como escritora?

R.- No creo que uno tenga un rol específico como escritor, son muchas las esferas que componen la vida cotidiana. Tratando de circunscribir, creo que el tema de la literatura me lleva a ser lo más auténtica posible no sólo a través de la obra sino en distintos planos de la vida, y entonces se genera el compromiso; ser consecuente en acción y pensamiento, y es por ahí donde comienzan los cambios que todos están esperando.

P.- Cuantos libros has escrito y señala cual es el de tu preferencia

R.- La verdad es que no pienso en cantidad de libros, escribí siempre, luego algunos fueron tomando distintos formatos y caminos. Lo primero que publiqué fue un libro que se llama Barco en llamas, es una recopilación de viejos poemas y cuentos, en este caso fue una edición que yo misma armé. Luego escribí algunos libros de poemas y prosa poética; Relojes detenidos a las seis, El gran capitán, El libro de las hormigas, todos están inéditos. Una novela llamada Trilogía de la noche, el libro En boca bien cerrada (cuentos) y una obra de teatro, todos inéditos. Este año he decido editar con una editorial un libro de prosa poética que se llama Las damas juegan ajedrez y que lleva varios años durmiendo en los estantes.

P.- Que te propones con tu participación en el Encuentro Internacional de Escritores en Chile.

R.- Cuando suelo ir a los Encuentros Literarios no me propongo nada en especial, sino lo que los mismo encuentros implican; conocer a otros autores y escucharlos, compartir los distintos sentidos de la literatura, debatir sobre el hacer literario en la sociedad, reivindicar la producción literaria como arte y no como un producto para competir en un mercado cultural.

P.- ¿ Que autores chilenos has leido y que impresión te han causado?

He leído a Gabriela Mistral, a Pablo Neruda, a Vicente Huidobro, a Enrique Lihn, a Nicanor Parra, he sentido en estos autores el leal compromiso hacia la palabra y la literatura latinoamericana. En general creo que la literatura chilena es comprometida, contestataria, social, pero al mismo tiempo sumamente innovadora y de estéticas diferentes.

Canciones de despecho, una biografía de Sergio Bitar

Sergio, cuando era un joven pelucón y con muchos ideales, militó en un partido político tan prometedor como el PPD en la época de su nacimiento. La Izquierda Cristiana se llevó nueve brillantes diputados de la Falange. Sus dirigentes eran políticos honestos y de gran trayectoria, como Alberto Jerez, Julio Silva Solar, Lucho Maira y Bosco Parra; este último era el líder indiscutible de la juventud. Juan Bosco era gordito, como su santo patronímico y, además, de los pocos estupidanleses que ha leído, completamente, en Busca del tiempo perdido, de Proust; un hombre genial, de preclara inteligencia que, afortunadamente para su carácter nervioso, no participa del mierdero político actual. Los Izquierda Cristiana eran casi MIR: un poco troskos, un poco anarquistas y mucho de cristianos por la liberación. Estos conversos revolucionarios ponían muy nervioso a mi tío Salvador, quien quería una alianza entre cristianos laicos y marxistas, y no que los dos primeros se convirtieran en marxistas. Está claro que no le resultó y de ahí una de las razones del fracaso de la vía chilena al socialismo, (para los tontos, es evidente que esta es una paradoja).

Rafael Luis Gumucio Rivas

Sergio Bitar era un joven buen mozo, de inteligencia vivaz, captado por Juan Bosco para ser ministro de Minería del gobierno de Salvador Allende. Como los IC eran puntudos, no les gustaba Julio Silva Solar, un moderado, que fue vetado por su propio partido –la IC – cuando Allende quiso nombrarlo Ministro del Interior. Sergio Bitar fue apresado y conducido a la isla Dawson, luchar “paradisíaco tropical” en el cual el único castigo era escuchar las clases de marxismo del gran sociólogo Clodomiro Almeida y las cariñosas cachetadas de los marinos que, como todo hombre popular chileno, pensaba que los libros tontifican a los niños. Parece que Fernando Flores y Sergio Bitar, captando que el socialismo real iba a morir en manos del Papa Juan Pablo II, se dedicaron a adentrarse en el complejo lenguaje de la cibernética y captaron, anticipadamente, que con las páginas Web se podrían hacer tan millonarios como los niños del Google. Sergio Volvió a Chile, se abrazó con todos sus camaradas que pilló y preparó el derrocamiento legal de la dictadura. Un día llegó a uno de los tantos congresos de la IC, que se realizaban en Punta de Tralca, con el pastel que acababa de firmar por un nuevo partido llamado “por la democracia”, una invención del profesor Ricardo Lagos, que abarcaba todo tipo de personajes: Armando Jaramillo, liberal, un poco siútico; Julito Subercaseaux, un conservador muy simpático y sencillo, que usted podía encontrarlo en los pataches de la Vega Central; Jorge Tarud, hijo de Rafael Tarud, presidente de la medialuna del API y, además, fue generalísimo de la candidatura de Salvador Allende; dos náufragos de los radicales, el manco Víctor Manuel Rebolledo y el hijo de Jacobo Schaulsohn, Jorge, quien posteriormente ha hecho historia, más como lobbista que como repúblico. Posteriormente, perdí las trazas de mi entrañable amigo Sergio; la verdad, es que siempre fui moderado dentro de la UP y me gustaba mucho más el socialismo utpopico, el anarquismo de Bakunin, los Frentes Populares, que el ultra izquierdismo clasista de la IC, razón por la cual siempre votaba por los más moderados dentro de este partido: Alberto Jerez, Julio Silva, Sergio Bitar; lo raro es que los que eran de derecha en la UP, hoy siguen siendo anti neoliberales y los bocones ultraizquierdistas, hoy son empresarios y fanáticos del capitalismo salvaje. Así es la vida. Este cronista no se fue al PPD, por el contrario, fue algo tan inútil como miembro del tribunal supremo del partido instrumental de la izquierda, llamado PAIS. Después de la caída del muro de Berlín la Izquierda Cristiana y el Mapu perdieron toda vigencia y penetraron, desordenadamente, en el PPD y en el partido Socialista; como intelectuales y más políticos, dominaron en ambos Partidos. Es que la izquierda tradicional obrerista estaba en punto muerto, como lo acusaba el más inteligente de los socialistas, don Raúl Ampuero. Sergio, como era lógico, fue elegido senador por el Norte Grande, varias veces presidente del PPD, ministro de Educación, (que terminó sabiendo más que cualquier profesor sobre pedagogía) y, por último, salvó a Mamita Bachelet de las estupideces de su equipo de comunicaciones, catapultándola como Presidenta. El pobre Sergio la está pasando pésimo, pero quién lo mandó meterse en este mierdero, pero Mamá lo levanta y lo baja. Les aseguro que he escrito esta breve biografía, que puede parecer apologética, solamente inspirado por Zeus.

Sin movimiento las noches son cada vez más frías y más cercanas a la muerte

Diez de la noche, la hoja virtual de un programa de computación en blanco, abundantes cigarrillos y café. Es domingo y las horas han transcurrido en silencio. La información se reproduce anodina de acuerdo con los acontecimientos nacionales, una híbrida programación televisiva penetra los espacios cotidianos con su bulla informe, mientras una luz tenue recorta la habitación entre espacios de luz y sombra, en un ambiente fantasmagórico esperando que se inicie el movimiento de la semana venidera. por Gregorio Angelcos

Las noticias continúan siendo evidentes, corrupción en oficinas latentes del ejecutivo que concitan la atención y provocan el debate entre las coaliciones políticas, los medios que titulan en primeras páginas, las convenciones del lenguaje de los políticos condenando lo que es evidente. Los dineros del erario nacional que se devela en los bolsillos de presuntos operadores de campañas, aunque lo más probable es que ya se lo gastaron, y las pruebas y evidencias solo se reconstituyen en documentos públicos y privados que servirán como instrumentos para una investigación judicial. Al parecer perdió el Colo-Colo y la Universidad de Chile el fin de semana, y a pesar de las derrotas los barristas no desmantelaron ni incendiaron ningún vehículo estacionado en las inmediaciones del estadio, Girardi está entre la espada y la pared, Andrés Zaldivar debe estar con una calculadora esperando su oportunidad para regresar al Senado, si el primero es desaforado y es sometido a proceso por las presuntas implicancias en los dineros malversados en Chile Deportes. Hasta el momento no hay reformas esenciales a la educación y después de unos cuantos desalojos de las tomas recientes realizadas por los pingüinos, bajaron la guardia y se aprestan para terminar el año e iniciar sus vacaciones. Al parecer la noticia se ha perdido y es necesario encontrarla con urgencia. Los deudores habitacionales continúan realizando movilizaciones, interrumpen una sesión de la Cámara de Diputados, la policía interviene, son reprimidos y desalojados. Las multitiendas adornan sus escaparates con motivos navideños y la masa ciudadana deambula y vegeta entre el bien y el mall. La derecha ha perdido su discurso y su estrategia de denuncia se enreda en la telaraña de su enturbiado discurso. Voces autoritarias, monotemáticas y repetitivas hasta el aburrimiento, arrastrando una mochila de detenidos - desaparecidos y muertos por el régimen que decidieron apoyar incondicionalmente y con el mayor entusiasmo. ¡ Ayúdeme usted compadre a gritar un viva Chile, la tierra de los zorzales y de los rojos copihues, con su cordillera blanca, púcha que es linda mi tierra, no hay que otra que se le iguale, aunque la busquen con vela...!. Y es que los cobros de las empresas de luz son cada vez mas altos y los costos fijos que se explican en sus boletas nadie los lee, y cuando alguien lo hace tampoco los entiende. Pero nada tiene demasiada importancia, los robos, los abusos, la marginación social, la democracia, la pobreza, después de todo el país está en oferta desde hace muchos años, y mientras quede una reducida cantidad de circulante iremos a la “última” liquidación a comprar un termo de agua, un llavero con alarma, unas paletas para jugar en la playa durante el verano, y de paso miraremos en la vitrinas los plasmas, los computadores de última generación, y uno que otro automóvil que forma parte de nuestros sueños pero que con nuestros escasos ingresos no compraremos en los próximos veinte años. Ni siquiera en el mítico paraíso porque ya estaremos muertos. Se murió la poesía y la burocracia la descuartizó, y sin mediar tregua alguna fue fagocitándola lentamente. Novoa y Lily Pérez curiosamente dejaron de ser pinochetista, al menos para el debate público. Algunos socialistas se olvidó de Allende y se convirtieron en iconos de la política pública que defiende el mercado, la presidenta Bachelet administra su gobierno con discrecionalidad, la brisa la despeina de vez en cuando pero no alcanza a darse cuenta en su claustro del Palacio. Los comunistas proyectan su futuro con uno o dos parlamentarios para iniciar una ofensiva popular en contra del capitalismo salvaje. En fin, la noticia se ha perdido, ya no nos interesa Ernesto Cardenal, ni Noam Chomsky... con suerte nos motivan Fito Páez y Charlie García y de vez en cuando Los Molotov, pero que no sea muy seguido para que las adicciones continúen por la misma senda. “Chile, Chile lindo, como te querré, que si por vos me pidieran la vida te la daré”. Y es como dice la canción: dar la vida por Chile, por una nueva apuesta hacia la felicidad, impregnada de una fuerte dosis de rebeldía, para que nuestros esfuerzos sean capaces de derrumbar las catedrales y los templos del consumo y abrir este siglo de oscuridad y vacío hacia un nuevo amanecer.

POESÍA

LA ENTERA NOCHE LLENA de ARISTOTELES ESPAÑA

Ediciones La Pata de Liebre 2005 ( 66 páginas) 40 poemas

Huellas e impresiones sobre las palabras de un poeta de lenguaje mayor por Gregorio Angelcos

Este poemario de Aristóteles da cuenta de los ritmos y los tiempos de conciencia de un poeta que se vincula con la realidad desde su naturaleza humana más profunda y más intensa. En un tiempo donde se privilegia y se recrea el vacío, resplandecen con potencia las imágenes expresadas simbólicamente a través del lenguaje como género mayor, y las palabras como expresión particular de una dimensión existencial, y por tanto, en una atmósfera de filosofía y causa, por una parte; y de creación artística vinculada al valor de lo estético, de lo crítico, de lo político, por la otra, y de la vocación a veces consciente y en otras espontáneas, como provenientes de su esencialidad más intima, de un aprecio premeditado por los valores que sustentan los principios de una necesidad de vida con mayor intención y aprecio por lo humano como imperativo categórico. Una visión de la vida que no evade la problemática que subyace como subtextos, latente, entre los vericuetos alienantes de una modernidad materialista, alienada por los objetos que nutren las debilidades y las vanidades de nuestro transito cotidiano por una ciudad que nos propone una ceguera y una esterilidad frente al asombro y que de paso nos invita a castrar nuestras propias emociones. Aquí la materia predominante es el hombre, un hombre que sintetiza las contradicciones de una interacción homogénea y pálida de otros hombres con sus propias crisis. La realidad para Aristóteles no es una anécdota que transcurre de manera efímera por su piel ni menos por su percepción sensible de los datos que procesa fotográficamente y archiva en un su imaginario, para luego reinventarlos como dilemas en sus textos. El tiempo real del poeta no es el tiempo objetivo, nada es cronológico y desechable porque es capaz de trascender el olvido, la desmemoria no existe, curiosa pero atractiva paradoja. Es parte de una acción vital. Tiempo y espacio específicos son atrapados por su observación de los acontecimientos, captando cada uno los detalles con el rigor artístico de una pintura de Cezanne; entonces reconstruye los escenarios de la muerte, los sabores agrios y ácidos del desamor, la subcultura patética y traidora de la política que conspira desde los salones de las oligarquías para hacernos sentir el peso de la noche. Una noche que nos conmueve por sus misterios más sórdidos, que penetra en nuestro inconsciente colectivo y que paraliza nuestro inconsciente personal con la presencia del miedo. La entera noche llena desentraña aspectos que develan la personalidad de una poeta intransigente y en estado de vigilia constante, ningún segundo está destinado a la distracción paisajística, o a uno que otro vericueto decorativo. Y Aunque nada le es indiferente, a través de sus versos se expresan con una fuerza antropocéntrica: el dolor, el odio, la nostalgia, el deseo contenido, el rechazo a ciertas obviedades y a la intrascendencia como estilo de vida. Cuando España alza su voz poética lo hace con decisión, con convicción, por instinto, haciendo uso integro de su naturaleza animal, pero al mismo tiempo por su naturaleza racional, y por su condición emotiva y su sólida condición poética. Se conjugan en estos versos, el nervio agudo y la sangre que circula a exceso de velocidad por sus venas y que le insufla el corazón hasta convertirlo en una metáfora dispuesta a explotar por todos sus sentidos. El resultado de este proceso es simplemente el nacimiento de un nuevo poema que proyecta una verdad en torno a un hecho o una circunstancia imperecedera en su lógica y permanente y viva en el universo de los textos y los conceptos, visible y sustancial entre tanto contexto y lenguaje muerto desde la insuficiencia de su propio origen. Visión, olfato, audición y papilas gustativas, forman parte de la multidimensión con que aprehende el poeta los sucesos y los excesos de la conducta humana en períodos de la historia y o en su dinámica cotidiana. Luego aparece el talento y su dominio para transformarlo en creación. En palabras sencillas Aristóteles España se la puede, y dada la calidad de su obra podemos afirmar con certeza que estamos frente a uno de los poetas más sobresalientes de su generación. OTRA COSA ES CON GUITARRA Entre los múltiples mitos urbanos que circulan entre el imaginario popular se hace referencia principalmente a tres: La bandera chilena es la más hermosa del mundo, luego viene el Himno Nacional que tiene similar calificación y finalmente: Chile, tierra de poetas; bajo esta última premisa se vienen atrincherando un sinnúmero de francotiradores que de un día para otro, compran un lápiz de pasta importado de Taiwán y rescatando las hojas de un cuaderno de matemáticas o de otra materia de enseñanza que quedaron vacías, se atreven a perpetrar la herejía de escribir un poema, luego viene otro, y así se inicia el ambicioso camino para proveerse de una cierta identidad. Después de un breve recorrido se presentan ante los demás con un cierto aire de superioridad, enfatizando su condición de poeta. A partir de ese instante deterioran la imagen histórica que la sociedad tiene de sus vates, contribuyendo con su presencia a la creación en serie, como si la poesía se tratase de otro producto de consumo que se vende en los supermercados. Libros editados por herejes que entendiendo que su proyecto es el negocio editorial, publican y publican una especie de escoria literaria que no resiste ni el más mínimo control de calidad, pero que sin embargo deambula y vegeta entre eventos, recitales o cualquier otro espacio donde se intente afectar la honorabilidad de una poesía sólida y bien estructurada. Por esta razón y dado que no es posible instalar la censura para evitar la reproducción de lugares comunes escritos en versos, es necesario diferenciar entre poetas con minúscula y poetas con mayúscula, poetas y poetitas, o hablantes líricos y hablantes cínicos disfrazados de poetas. Regresando a Aristóteles España y a su libro La entera noche llena es necesario agregar que su poesía está diseñada con una gran solidez estructural, porque si bien es cierto que se trata de una poesía que evade las convenciones y normas de la poesía tradicional, hay detrás del verso una fonética de un ritmo dinámico, fluido que permite que el lector se desplace con su vista y aprecie el sonido inaudible pero receptivo en el silencio de la lectura personal. Otro concepto que la caracteriza es el de la originalidad de sus imágenes poéticas, con frecuencia encontramos versos que inéditos, propios de la imaginación y sensibilidad artística del autor, y es grato aceptar que no especula con las palabras, siempre el texto tiene una clara coherencia dentro de la libertad con la que se construye una catedral poética, o un pan amasado con las manos y la sabiduría de una mujer campesina. Están siempre presente los olores y los sabores, y la solemnidad de un templo que nos invita a la meditación y al respeto telúrico. Del poema “Detalles de la decadencia” cito algunos de versos sueltos, que perfectamente podrían constituirse en otra unidad poética, porque estos poemas permiten la articulación de nuevos contextos, lo que los hace gravitantes independientemente del ordenamiento vital con que los estructuró el autor: Es el tiempo de los espejos que caminan / es el tiempo de las utopías escondidas en el armario / el tiempo de los ejércitos sin hipótesis ni balas / el de los cristos hechos a la medida del paciente. Los primeros tres versos corresponden al inicio de tres estrofas de “Detalles de la decadencia” y el último cierra el poema propiamente tal, sin embargo podrían perfectamente constituir como lo señalaba un nuevo texto, que además se destaca por la certeza y enigma de algunas de sus imágenes. ¿Por qué “ es el tiempo de los espejos que caminan o el tiempo de los ejércitos sin hipótesis ni balas” ?. Compleja pero atractiva misión de los lectores inteligentes que les interese descifrar el misterio de lo que a veces el poeta dice sin decir. Finalmente es imprescindible e ineludible hacer mención de las ideas expuestas a través de sus poemas por el autor. Hay peso en su argumentación poética, sólidos conocimientos y una cultura sustentada en sus estudios y lecturas sistemáticas, un aprehensión de la historia del país, un bagaje de experiencias vividas al limite y que van desde sus propios dolores, cárceles, exilio, hasta sus propias decepciones, desamor, desencanto, desprecio y a veces odio, sin embargo todo este poemario está atravesado por una constante, el optimismo y la proyección marcada con amor en su destino venidero. Página 9... un verso breve, sencillo, que complementa su hemisferio masculino:” Para Mylene, el amor, el agua, los tiempos que vienen”

CHILE : Una democracia de Oligarquías

APUNTES PARA OTRA IZQUIERDA

Por Aristóteles España

Ediciones Documentas (Santiago, 2005) acaba de publicar el libro “Una democracia de Oligarquías, apuntes para una nueva izquierda”, de los ensayistas Gregorio Angelcos y Carlos Díaz Gallardo, destacados intelectuales del mundo socialista de nuestro país. El texto está prologado por el ex presidente del Partido Socialista y ex Embajador en Buenos Aires, Jorge Arrate, quien señala al inicio que “la izquierda ha vivido un tiempo que parece arrancado de la poesía del fracaso propia de un tango de Discépolo”.Los autores analizan el comportamiento de la sociedad chilena durante el siglo XX y los comienzos de este siglo desde un punto de vista crítico y con especial énfasis en los análisis y conductas de la clase dirigente que ha gobernado los partidos durante 40 años sin que se produzca el recambio que todo país necesita para repensar la historia y el futuro con nuevos aires y bríos. Este es uno de los pocos países donde los dirigentes se suceden en los cargos y en este último período un reducido grupo ha gobernado durante los gobierno de la Concertación como si fuera un territorio propio, repartiéndose prebendas, cargos, embajadas, gobernaciones, asesorías, relegando a segundo plano a decenas de intelectuales, artistas que no comulgan con sus “exitosas ideas” y con el utópico delirio de que estamos en la puertas del Primer Mundo.En un Chile donde el consenso es la palabra favorita, donde no existe debate y todos opinan lo mismo, sobre todo en lo económico, los gurúes parecen ser Pablo Baharona y Sergio de Castro quienes dan recetas desde los diarios de la cadena de El Mercurio, a los economistas de los denominados polos progresistas y polos cristianos, que lo único que poseen de progresistas es que aún se recuerdan del mayo del 68 y viven recordando al querido Salvador Allende o a la Revolución en Libertad, apropiándose ahora de las tesis del ex mandatario socialista, cuando lo único que hicieron fue fomentar una radicalización más allá de lo que la propia Guerra Fría permitía, expropiando terrenos, tomando fundos, sin una política estratégica que nos dijera adónde conducía todo esto y ahora son gerentes de las mayores empresas privadas de este país y campeones del neoliberalismo. Lo mismo ocurre en el campo de la cultura, donde se ha priviligiado a los denominados artistas de la farándula para enviarlos como agregados culturales a Europa en desmedro de grandes pensadores, escritores que son traducidos a decenas de idiomas y que en Chile están cesantes o haciendo algunas horas de clases en institutos o universidades.Este libro deja al descubierto las negociaciones a espaldas del pueblo con los militares en la primera etapa de la transición, otorgándole facilidades inauditas al ex dictador para que mantenga incólume su relación con los poderes fácticos que lo sustentaron y que fueron cómplices de la apropiación o robo de dineros fiscales mediante coimas, ventas de armas y uso personal de los fondos reservados del Estado, a vista y paciencia del primer gobierno de la Concertación.Gregorio Angelcos y Carlos Díaz hacen un tremendo aporte para que estos temas se analicen no sólo en los pocos centros de estudios que existen en el Chile de hoy sino que ojalá llegue a los jóvenes que hoy están más imbuidos en los pequeños temas de la coyuntura que en el mundo de las ideas. No es casual que este libro no haya sido comentado por ningún medio de comunicación chileno. Sus análisis sobre la derecha son fundamentales para comprender incluso el actual período, ya que en el segundo gobierno concertacionista ello fue muy evidente. 2 Los autores son acuciosos en construír un corpus analítico donde enfatizan que a la derecha le interesa la mantención del modelo económico y la institucionalidad legada por la dictadura especialmente el sistema binominal para diseñar una corporación de oligarquías entre ambos sectores mayoritarios para repartirse el poder en las próximas décadas. Todo el inteligente diseño en el campo jurídico y político destinado a defender a militares y funcionarios de la dictadura involucrados en violaciones a los derechos humanos, fenómeno que se mantiene hasta el día de hoy donde el propio Ministro de Defensa defiende a un oficial de la CNI destinado en la misión internacional de Haití.En el caso del mundo judicial resultó penoso que no fueran capaces de hacerse una autocrítica, especialmente la Corte Suprema, quienes con su silencio avalaron la dictadura y los crímenes perpetrados por agentes del Estado, como está en los registros de la Comisión Rettig y el Informe Valech.El libro analiza los límites de la democracia representativa actual. Señalan los autores “que es un dato evidente que el mercado determina el accionar de la política, relegándola a un rol secundario”. Otra conclusión importante de este valioso texto es que “los partidos políticos son fantasmas colectivos que cumplen con requisitos de número y poseen estructura nacional, pero el conservadurismo del sistema que los regula más sus propias lógicas internas, los mantiene detenidos en una condición funcional. Las oligarquías que en ellos se vienen reproduciendo desde el año 1988 actúan burocráticamente sobre el mismo, sin cuestionar la legitimidad de su origen ni los contenidos de la legalidad que fija los criterios de funcionamiento del sistema político”.Gregorio Angelcos y Carlos Díaz recuperan el rol del intelectual y el de los artistas en épocas de conformismo. Se rebelan contra el pensamiento oficial. No le escriben como algunos poetas actuales odas al Presidente o himnos oficiales a los Partidos políticos, sino que colocan el dedo en la llaga para que los intelectuales oficiales del gobierno recuperen su capacidad de soñar y de construír utopías para los tiempos venideros. El pueblo en general y los jóvenes se desencantan porque no tienen espacio para volar o para construír metáforas con emoción. Hoy día, hasta algunos poetas jóvenes endiosan la palabra en vez de la emoción, y no construyen con vigor y energía los espacios para que seamos de verdad un país libre y no una colonia norteamericana y del FMI.Sería iluso negar lo positivo que fue recuperar espacios democráticos y de convivencia civilizada sin que te fusilen porque no piensas como el gobierno, pero falta tolerancia, diversidad, nuevos equipos, nuevas revistas. No puede ser que el gobierno entregue recursos estatales a Agustín Edwards en publicidad para sus diarios, mientras cierran revistas como Rocinante y las editoriales no publican a los nuevos talentos, sino a best seller importados desde el imperio con crímenes, purgas, drogas, como si fuéramos un campo de experimentos para el nuevo diseño de las potencias a sus enanos mentales.Bienvenido este libro y ojalá pueda venderse y distribuirse para conversar, hurgar y buscar un lugar para el pensamiento de verdad progresista del cual sólo queda el nombre.

POETAS BENDITOS

Recitando la nada se desplazan por la era del vacío creyendo en una consagración que nunca llegará

...BENDITOS POETAS Una plaga de lirismos mesiánicos pulula entre la multitud de voces que contaminan el aire multiplicando la polución ambiental. Cientos de gases tóxicos que vomitan boquitas sencillas, ambiguas, multiformes, que abusan de los adjetivos, inventando metáforas que aluden a su vanidad, a su escaso talento, a su particular concepción de la vida. por Alone Delon Se trata de una cofradía de poetas benditos que odian y desprecian la poesía de Neruda, de Parra o de Huidobro. No tienen conciencia de sus limitaciones y carecen de todo pudor cuando llega la hora de subirse a un entablado, y micrófono en mano disparan una docena de versos arrebatados a su intelecto y a su pobreza de vocabulario, que por instantes, resulta patética. Son pequeños ghettos que proliferan como hongos silvestres, venenosos, en cualquier sitio de la ciudad, donde hacen gárgaras con la palabra cultura; cuestionan la teoría literaria que en general desconocen, y la experiencia de siglos de poesía creada por vates de excelencia, declaman con irreverencia, asumen que su rol es transgredir los estilos y proponer una estética crítica pero que carece de fundamentos a la hora de analizar su proyecto poético. Asumen un estereotipo artístico que compensa artificialmente la falta de conocimientos sistemáticos, “poeta”, palabrita en apariencia sencilla, pero de gran complejidad y exigencia. No es cosa de urdir unas cuantas ideas básicas, dispersas, para adquirir tan noble condición, pero como la ciudad está plagada de herejes y patudos, aparecen de improviso los guarenes que se homologan con el término, traicionando al diccionario, abusando del idioma, trinchera desde la que dogmatizan, enunciando algún punto de vista raquítico como sus neuronas, convirtiéndose arbitrariamente en personajes que hablan desde un falso principio de autoridad. En gran medida son fundamentalistas, y por tanto representan lógicas cerradas, con un aire de fascismo, antitéticas pero carente de proyecto, negadoras de los procesos cotidianos que deben asumir los hombres de hueso que transitan por la ciudad haciendo de las suyas, para ganarse el pan nuestro de cada día. Quien haya asistido a un recital poético perpetrado por estos iluminados, los que además cuentan con la vena de Dios, a quien también niegan o rechazan por su discurso metafísico, tendrá una visión más categórica sobre su prepotencia y la exaltación de sus egos. Todos leen poemas que nadie leerá por iniciativa personal, o porque posea cierta sensibilidad frente al género, de tal manera que, se trata de un proceso circular en donde el propio autor se comunica consigo mismo, y con uno que otro despistado que mostrará una expresión facial de interés por el texto, aunque por dentro esté completamente aburrido, esperando que pasen los minutos para beberse unas copas de vino a la salud de los poetas de turno. La envidia de los demás recitadores es otro síntoma de la descomposición de estos ambientes. No están ni ahí con la problemática enunciada por el parlante que declama sobre el escenario, solo esperan su turno para dar rienda suelta a su legitima aunque pobre expresión lírica. Criticarlo todo es su norte, y por tanto, la rivalidad es un factor que agudiza la competencia. “Todas iban a ser reinas”, pero la noche termina devorándose esta vorágine de intenciones artísticas, provenientes del esfuerzo de una naturaleza didáctica y un tanto compulsiva. Chile país de poetas versa el mito popular y un porcentaje importante de jóvenes y viejos relacionan este axioma con su propia identidad, convirtiéndose después de unos cuanto versos en críticos eximios de Neruda, la Mistral y otros poetas que nos legaron un patrimonio poético sólido, culto, que se proyecta a través de voces como las de José María Memet, Jorge Montealegre, Teresa Calderón, Alejandra Basualto, entre otros. Como corolario a este grupo de personajes grandilocuentes que transitan representando un estereotipo falso por la vida, solo cabe elevar un cartel de protesta popular que diga: SE PROHIBE ESCRIBIR POESÍA

LAGOS

ADIOS PROFESOR por Fernando Andrés Caro Estamos ad portas de su abandono de palacio. Y quiero despedirme como corresponde a los amigos. Porque estoy seguro, sale con más que menos simpatizantes, al menos eso grafican las encuestas que tanto han caracterizado a la política contemporánea. Recuerdo cuando asumió. Las lágrimas que muchos maquillaron en sus rostros. Emotivo hasta el llanto. Ver que la prensa extranjera hablara de un “nuevo” socialista en La Moneda. Rodeado además de los protagonistas de la cultura. Nos hacían pensar que finalmente la movilidad social nos permitiría alcanzar una estabilidad laboral fuera de las añosas instituciones como el credo, la milicia o el parlamentarismo. Muchos pensaron que su mandato, por haber sido alcanzado de modo tan reñido, sería la democratización de nuestra carta magna, y en parte lo consiguió. Con un pacto consensuado con el poder económico. Que para la Zig-Zag y Arrayán será una “Nueva Constitución 2005 que rompió con los enclaves dictatoriales”. Para los que anhelamos más participación ciudadana, se trata tan solo de un avance. Pese a desmentirlo públicamente, sospecho que vuestro interés es volver en 2009 -proviene de una familia longeva-, y entrega la administración a su favorita y la del merchandising político. Cuatro años de stablishment administrativo con una fuerte dosis de tecnocratismo y una pizca de participación a las células ciudadanas comunitarias. Harto pan y circo para un bicentenario de reencuentro con el padre. Y es que sus pretensiones van más allá de las charlas en universidades extranjeras. Son cuatro años junto a sus nietos, para volver en gloria y majestad. Abandone sí presidente ese tono tan marcial. Lo queremos cuando es un verdadero profesor. No cuando se viste de institutriz y a punta de luma pierde el control. Nosotros también tenemos el derecho sagrado a pataleo. La bencina está a más de $620 presidente. Las colas aunque numeradas aún persisten en los consultorios. Defendió más a Andrónico de los peruanos, que a los cesantes del hambre. Estuvo a un paso de condonar a los asesinos, mientras que a los menores con eufemismos se les dijo si “calificaban” o no. Acabamos con la censura cinematográfica, pero todavía quedan censurables acciones en el país. El momento más fatal de vuestra trayectoria es el manto de duda que la derecha impregnó al descubrir los dineros sucios en el MOP y sus derivados GATE, CIADE, etc. “Podrían” involucrarlo en millones que sin saberlo, “según altas fuentes”, “alcanzarían” las cuentas bancarias que financiaron su campaña presidencial. Vamos si no lo cree me ofrezco para ser un humilde colaborador en Lagos 2009. Como si todo ese diseño de bicentenario no tenga nada que ver con las pretensiones de un estadista de la magnitud vuestra. De ante mano le propongo algunos gingles radiales y eslogans. “Ahora sí con Igualdad”, “Lagos el retorno del rey”, “el presidente que merecemos según los poderes”. En fin, como verá material sobra y apoyo ídem. Retomando eso de la frustración de muchos “actores” de la vida cultural, el episodio de la entrega del Premio Nacional de Literatura para Raúl Zurita, conocido por el chaqueteo criollo como Real Basurita, terminó por sellar su paso en la poesía nacional tras escándalos que no vale la pena traer a colación. Escribió “Mi Presidente”, quizá fue algo que nunca le dedicó, al menos eso sólo lo podrá decir Zurita en alguna conversación y sólo para la tertulia dirá: “Eso lo escribí pensando en De Gaulle”. Quizá motivado por esa curiosa forma de ver la poesía que profesa, eso de “escribir como se habla”. Es divertido pensar que un poeta pueda convertirse en el mejor anunciante de gotas para quitar el rojo del ojo. Y que un socialista le entregue el mayor de los galardones literarios del país. Con una mirada ni tan rojiza, en cualquier día de otoño debió reflexionar que usted salió electo por ese cinco por ciento de diferencia con una derecha que batía hasta la marca del general en el plebiscito. También abandonó, a varios jóvenes que le dijeron “no se olvide de mí presidente”, mientras recorría Chile con un eslogan de igualdad que al final para los lactantes de biblioteca, acérrimos cuestionadores, motores del desarrollo, se limitó a entregar mejoras sin consultas. Con todo ese código dictatorial que tanto combatió. Algo que puede ser leído por la historia oficial como una mano dura frente a los berrinches universitarios que abundan por la literatura occidental. Pero no se trataba de universitarios con la convicción de llevar a la imaginación al poder. Eran y son personas sin una mayor pretensión universal que sus propias bocas. Poder por el poder. Algo que no debía repetirse por azar de la naturaleza es tópico de las aulas en este trozo del planeta. Los nuevos referentes políticos no existen, salvo su propio hijo. Es desde todo punto de vista aplaudible el hecho de abandonar el mandato con una popularidad más alta de la que se alcanzó en las urnas. Sin dudas la Concertación es el pacto político más exitoso de la historia nacional. Pero Chile necesita un remezón para que no se convierta este exitoso pacto en el caldo de cultivo, para la corrupción como ocurriera con las cuatro décadas del PRI en México. Usted deja ad portas a su regalona en el palacio para dedicarse -y se lo digo con absoluta envidia- a repartirse por las universidades del orbe en esas que los jóvenes no pagan, sino que hacen mérito por la excelencia, hablando precisamente de las formas de “como somos capaces de...” una de las frases que más recordaré de su labia pedagógica con la que enfrentaba a la turba de reporteros que anhelaban sacarlo de sus casillas, con brillo poco en sus preguntas, quizá por ese sello de respeto que mantuvo, pero que sin duda no recuerdo haber visto tanta mala leche de parte del periodismo al que usted remitió carta. Muchos de sus colaboradores lo perjudicaron. Hablando de la misiva, su esposa, Luisa Durán, será recordada por la opinión pública, gracias a las sonrisas que dibujó en las mujeres. Aunque ya muchos pinten un diente de Bachellet en las micros. Resulta desalentador observar la política que nos hereda. Todo ese fervor con el que lo aplaudimos en el forestal. Me hizo incluso trabajar en mi práctica en uno de vuestros ministerios, toda esa gallardía, se iba diluyendo con esas “salidas de madre” que emanaban de palacio. Estoy de acuerdo con los anhelos de la derecha para acabar con su legado han sido dirigidas erróneamente, porque de lo contrario tendrían atisbos de esquizofrenia histórica, pero, donde voy a ser indesmentible, es que las verdaderas diferencias estaban dadas desde una óptica social que en principio se acerca más a su pacto que al otro bando consagrado en el sistema electoral binominal que ampara. Su legado ambiental es paupérrimo. Los cisnes espero que se hayan marchado hasta su casa en Curanilahue, para que pueda gozarlos mientras no sean víctimas de la prepotencia con que operan las industrias en la tierra que nos convoca. Hablábamos de la carta, y lo perjudicial de algunos de sus colaboradores y doña Luisa. El día que El Mercurio publica la bullada carta que pronto la prensa entera calificó de “presión indebida”, fue muy malo decir que era “de carácter privado”. Esos apellidos de las jodidas de pingüinos que lo fastidiaban. Aunque en el fondo de su carta comparta su esencia, fue muy malo tomar la imagen del Lagos que apunta con el dedo, cuando ese padre ya estaba asumido en la sociedad. Los chilenos, es cierto, que para un análisis liviano necesitaba un padre para llevarlo adelante, pero no uno inquisidor y simpático a la vez. Hasta una tormenta lo acompañó en un momento de cuestionamiento, pese a que no le gusta “prestarse para las cámaras”, tuvo un manejo comunicacional de primer orden. No como otros que hasta con las vacas conversaron y recomendaban el hilo de coser para los dientes. Han pasado seis años. Lo vamos a extrañar. Sólo nos queda decirle adiós. Aurevoir, sayonara, ciao, see you, que te vaiga pirulo.